Im
Delta
strömt
ein
unverschlüsseltes
Signal.
Es
wird
sprechende
Wände
bauen.
Der
Rand
der
Gedanken
schmeckt
heute
ganz
wattig.
Und
riecht.
Nach
Tropfstein.
In
der
Pendeluhr
sitzen.
Eine
Spiegelung
betrachten.
Schon
keimt
der
Gang.
Die
Aromen
des
Mondes
trinken.
Später
eine
Zahl
in
den
Schnee
schreiben.
Auf
der
Lichtung
die
weiße
Frucht.
Sie
küsst
mir
die
Flügel.