Ich
sehe
zwei
Sonnen.
Im
Gestein.
Und
das
Orakel
kommt.
Durch
den
Tunnel.
Leuchtziffern
pflücken.
Und
sie
für
Blüten
halten.
Im
Spiegel
hier
am
Geländer
sehe
ich
die
Gezeiten.
Und
höre
die
Finsternis.
Dieses
Felsstück
scheint
aus
Eisen.
Und
zerstäubt
im
Scheinwerferlicht.
Zu
leuchtenden
Tieren.
Und
geträumten
Gesichtern.
Die
fünf
Fenster
dort
drüben
im
Saal
sind
Versteinerungen.
Aber
das
sagt
hier
niemand.